“Tôi—”
“Dì Vương, dì tự vắt tay lên trán mà tính cho kỹ. Trong cái cuộc hôn nhân này, tôi là người chịu thiệt hay nhà họ Trần các người chịu thiệt?”
Tôi cúp máy.
Lưu lại file ghi âm.
Chứng cứ số 57.
Tuy rằng chẳng dùng đến nữa.
Nhưng mẹ tôi bảo, làm việc gì cũng phải để lại đường lùi.
Mấy chuyện về sau của Trần Dật Minh tôi đều nghe ngóng được qua miệng Lâm Khả.
Cái món nợ 35 vạn đó anh ta không có tiền trả, bị ngân hàng khởi kiện.
Tòa án thi hành án cưỡng chế, đóng băng luôn tài khoản ngân hàng, hàng tháng cứ trích thẳng 50% lương của anh ta.
Nói cách khác là mỗi tháng anh ta chỉ còn đọng lại 4 ngàn.
Trong đó 2 ngàn là để trả tiền cấp dưỡng cho bé Nếp.
Bản thân anh ta chỉ còn đúng 2 ngàn.
Hai ngàn tệ ở cái thành phố này, đủ sống vất vưởng.
Chỉ là tồn tại thôi.
Vương Tú Phân đứt gánh khoản tiền “báo hiếu” của Trần Dật Minh, bản thân lại không có nguồn thu.
Lương hưu của Trần Đức Thắng chỏng chơ hơn 3 ngàn, hai thân già bắt đầu thắt lưng buộc bụng.
Trái lại là Trần Nhã Đình—
Đời chị ta cũng xuống dốc không phanh.
Ông chồng làm trên Phòng Quản lý đô thị kia, vì dính líu tra cứu bất động sản trái phép cho cái công ty “Tư vấn Thông tin Hâm Thành” nên bị ủy ban kỷ luật sờ gáy.
Chẳng phải tôi là người tố cáo—mà là sau khi đường dây công ty đó bị hốt trọn ổ, lịch sử giao dịch của mọi khách hàng đều bị phơi bày.
Chồng Trần Nhã Đình bay ghế.
Kỷ luật: ghi lỗi nặng. Thuyên chuyển vị trí công tác.
Một nhân viên nhà nước cấp cơ sở mà dính án kỷ luật với chuyển công tác, sự nghiệp coi như chấm hết.
Trần Nhã Đình với chồng cãi nhau long trời lở đất.
Nghe đâu sắp đưa nhau ra tòa ly dị.
“Phong thủy luân lưu chuyển”—câu này tuy sến súa, nhưng dùng ở đây lại hợp lý đến lạ.
Tôi không hề hả hê.
Tuyệt đối không hề.
Tôi chỉ cảm thấy—mỗi người lựa chọn con đường nào thì cuối cùng sẽ nhận lại một kết cục tương xứng.
Không phải báo ứng. Mà là nhân quả.
Mùa hè năm bé Nếp lên hai tuổi.
Tôi đưa con bé đi khu vui chơi.
Con bé trượt cầu trượt tới lui, cười giòn tan.
Tôi ngồi ở băng ghế đá ngắm con, mở điện thoại nghe nhạc.
Một người phụ nữ bước tới ngồi cạnh tôi.
Tầm ngoài năm mươi, ăn mặc thanh lịch, khí chất xuất chúng.
Bà nhìn ngắm bé Nếp một hồi.
“Con gái cô à?”
“Vâng.”
“Đáng yêu quá. Cháu tên gì?”
“Tô Nhu ạ.”
“Họ Tô? Theo họ mẹ à?”
“Vâng.”
Bà ấy mỉm cười.
“Con của con gái tôi cũng mang họ nó.”
Tôi liếc nhìn bà ấy một cái.
“Thế ạ?”
“Đợt trước nó ly hôn. Gia đình nhà chồng nghèo túng, lúc nào cũng chực chờ lợi dụng nó. Mẹ của nó—chính là tôi đây—đã dang tay làm bến đỗ cho nó.”
“Giống hệt hoàn cảnh của tôi.”
“Về sau nó tự mình khởi nghiệp, làm ăn rất khấm khá. Năm ngoái công ty được định giá trên 50 triệu tệ rồi.”
“Giỏi quá.”
“Lần nào nói chuyện với tôi, nó cũng bảo, mẹ ơi, hồi đó mẹ bắt con tiết kiệm tiền là đúng đắn lắm.”
Tôi mỉm cười.
“Mẹ tôi cũng thế.”
Bà ấy nhìn tôi.
“Mẹ cô chắc cũng siêu phàm lắm nhỉ?”
“Mẹ tôi là người phụ nữ siêu phàm nhất thế giới.”
Bà ấy gật đầu.
“Thế là quá đủ rồi.”
Bà đứng dậy, bước đi.
Tôi nhìn bóng lưng bà ấy nhòa dần vào dòng người tấp nập trong khu vui chơi.
Tôi chẳng biết bà ấy là ai.
Nhưng từng câu từng chữ bà ấy nói, y hệt như những lời mẹ tôi sẽ nói.
Mùa thu năm đó, công ty chính thức làm hồ sơ lên sàn chứng khoán.
Giám đốc Phương giao phó cho tôi toàn quyền phụ trách quy trình tài chính.
Thẩm định, kiểm toán, kê khai, tuân thủ—tất cả mọi khâu tôi đều một tay lo liệu.
Ba tháng ròng, hầu như đêm nào tôi cũng cày cuốc đến 11 giờ.
Mẹ tôi ở nhà trông bé Nếp, không hề than vãn nửa lời.
“Con cứ bận việc của con đi. Ở nhà có mẹ lo.”
Ngày được niêm yết lên sàn, hơn 100 nhân viên trong công ty chen chúc tại sảnh tòa nhà văn phòng, chăm chú nhìn những con số nhảy múa trên màn hình.