Bố tôi mấp máy môi. “Bà ấy…”
“Đừng nói bà ấy. Tôi đang hỏi ông.”
“Tôi không sẵn lòng cho lắm.”
“Vậy tại sao ông lại ký?”
“Bà ấy khóc ròng rã suốt một đêm.”
“Chỉ vì khóc một đêm mà ông lấy mất phần của con trai bù cho con gái? Ông làm vậy có thấy có lỗi với thằng con này không?”
Bố tôi cúi gầm mặt.
Chú họ đứng lên. “Tôi sẽ nói ba điều công bằng. Thứ nhất, khoản ba vạn kia, trước cuối năm phải trả. Ai lấy thì người đó trả. Thứ hai, hủy bỏ di chúc đó đi. Căn nhà đó chia đôi, mỗi người một nửa, giấy trắng mực đen đàng hoàng. Thứ ba, từ nay trở đi không được dùng bất cứ danh nghĩa nào để xin tiền Tiểu Mặc nữa. Nó có gia đình riêng của nó rồi.”
Mẹ tôi đứng phắt dậy.
“Dựa vào đâu? Nó là con trai tôi, tôi lấy tiền của nó thì làm sao?”
“Chị lấy tiền của con trai đem cho con gái xài, đó gọi là thiên vị. Thiên vị đến mức con dâu đẻ mà chị không bưng nổi cho nó bát canh. Con gái chị muốn đổi ô tô thì chị lại bắt con trai nôn ra 15 vạn.”
“Ai nói là 15 vạn?”
“Chị tưởng tôi không biết dò hỏi à? Tuần trước con rể chị có tìm cháu trai tôi mượn tiền nó nói ra đấy. Bảo là chị bắt Tiểu Mặc xì ra 15 vạn cơ mà, bảo cháu tôi đóng góp thêm một ít vào. Cháu tôi nó về mách lại với tôi đấy.”
Mẹ tôi ngây người.
“Bà chị ơi, nghe tôi khuyên này. Chị cứ tiếp tục giở trò như thế, không những mất con trai, mà ngay cả con gái chị cũng không giữ được đâu. Con rể chị nó chán ngấy rồi. Cuộc sống của con gái chị cũng chẳng êm đềm như chị tưởng đâu.”
“Nó dám.”
“Con người một khi đã bị ép đến đường cùng thì không có gì là không dám cả.”
Phòng khách tĩnh lặng vài giây.
Cửa phòng ngủ mở ra. Lâm Tiểu Noãn bước ra, trên tay cô ấy đang bế con.
“Chú họ, con muốn mời chú xem mặt đứa cháu chắt nhỏ của chú.”
Chú họ nhìn đứa bé một cái, nét mặt trở nên hiền hòa hẳn.
“Trông giống Tiểu Mặc phết.”
Lâm Tiểu Noãn tiến về phía mẹ tôi.
“Mẹ, thằng bé này chào đời được 15 ngày rồi. Mẹ đến đây ba lần, nhưng chưa một lần nào bế nó, cũng chưa từng hỏi xem nó tên là gì.”
Môi mẹ tôi hơi run rẩy.
“Cháu nó tên là Trần Niệm. Chữ Niệm trong từ tưởng niệm (nghĩ đến/nhớ đến). Ngày nó chào đời, Trần Mặc nói muốn thằng bé nhớ lấy một đạo lý.”
“Đạo lý gì?”
“Làm người phải biết ghi nhớ công ơn. Ai đối xử tốt với mình thì mình phải khắc cốt ghi tâm. Nhưng ghi nhớ công ơn không đồng nghĩa với ngu hiếu.”
Cô ấy bế đứa bé chìa về phía mẹ tôi một chút.
“Mẹ có muốn bế cháu nội của mẹ một cái không?”
Mẹ tôi rụt rè vươn tay ra. Chần chừ một thoáng. Rồi cũng đón lấy đứa bé.
Thằng bé cựa quậy trong vòng tay bà, không hề khóc.
Mẹ tôi nhìn chăm chăm vào khuôn mặt nhỏ xíu ấy. Nước mắt lã chã rơi. Lần này không phải là kiểu khóc giận dỗi. Mà là khóc thật.
Chú họ vỗ vỗ vai bố tôi.
“Ông Trần, hai hôm nữa tôi sẽ cùng ông ra phòng công chứng. Lập lại di chúc mới. Mỗi người một nửa, công bằng chính trực.”
Bố tôi gật đầu. Mẹ tôi vẫn ôm đứa bé, không nói một lời.
Lâm Tiểu Noãn quay về ghế ngồi, đưa mắt liếc tôi một cái. Tôi đọc được ý nghĩa trong ánh mắt đó. Không phải là đắc ý. Mà là mệt mỏi. Sự mệt mỏi của người đã gồng mình quá lâu cuối cùng cũng nhìn thấy lối thoát.
Sau khi chú họ và bố mẹ ra về, nhà cửa lại chìm vào im lặng.
Lúc rời đi, mẹ tôi có để lại một câu: “Canh sườn… ngày mai mẹ sẽ mang canh sườn đến cho con dâu.”
Đây là lần đầu tiên bà chủ động đề nghị mang canh đến, không kèm theo bất kỳ điều kiện hay toan tính nào. Lâm Tiểu Noãn không đáp lời, chỉ khẽ gật đầu.
Khi cửa đã khóa lại, cô ấy tựa lưng vào sô pha.
“Em mệt không?” Tôi hỏi.
“Mệt. Nhưng không phải mệt thể xác.”
“Vậy là…”
“Là gánh nặng tâm lý cuối cùng đã được trút bỏ. Sợi dây cung em kéo căng suốt ba năm nay cuối cùng cũng chùng xuống được rồi.”